Обычное субботнее утро. Клиника, которая, помимо прочих услуг, занимается абортами. Сидит молодая девушка, лет восемнадцать-двадцать. Грустная, уставшая, нервная. Рядом сидит абсолютно спокойный мужчина лет сорока в драповом пальто и читает новости на планшете.
У всех, кто был рядом в этот момент, сложилась чёткая картина происходящего. Весьма нелестная для меня. И они были правы.
Да, этим мужчиной был мой любовник.
Да, он богат, и я с ним была совсем не по любви.
Да, я залетела.
Да, я делаю аборт.
И все эти взгляды бьют меня, пока я сижу в очереди к врачу, еле живая от страха.
А знаете, как обстоит дело на самом деле?
Да, этот мужчина — мой любовник. И он намного лучше в постели, чем все ровесники. Главное — он знает, что важно не только его удовольствие.
Да, он богат, и я была с ним совсем не по любви. Сначала. В первые полгода он снимал мне квартиру, потому что негде было жить, но потом мы полюбили друг друга, и я переехала к нему.
Да, я залетела. Случайно: на мой день рождения мы слишком много выпили и забылись.
Да, я делаю аборт. Мне нельзя рожать.
Он сидит со мной и пялится в планшет, потому что ему сорок, у него нет детей, и ему тяжело терять малыша. Новостная лента, которую он даже не читает, помогает ему не сорваться.
Мы переживём все эти косые взгляды и перешёптывания. Мы привыкли. И твёрдо решили, что найдём способ завести ребёнка.
Но почему вам обязательно надо всех обсудить и выразить своё «фи»? Что за менталитет-то такой? Держите своё мнение при себе, иначе я когда-нибудь выскажу своё.
(письмо девушки, пожелавшей остаться неизвестной)
Свежие комментарии