Знаете, что я думала полтора месяца назад, когда запланировала себе небольшой творческий отпуск? Я думала, что я немного поучусь работе с жертвами насилия, нежного поучу коллег работать со смешанными чувствами, немного отдохну, посмотрю на Кольский залив, схожу на фотосессию, съезжу с подругой на море. А в реальности как все заверте….
Но зато у меня накопилось историй на 2 года вперед. Рассказывать - не пересказать.
Вы никогда не думали как мы вытаскиваем себя из большой беды? За что цепляемся? Кто нам бросает веревку, ниточку, волосок? И где мы находим силы за него ухватиться?
Но зато у меня накопилось историй на 2 года вперед. Рассказывать - не пересказать.
Вы никогда не думали как мы вытаскиваем себя из большой беды? За что цепляемся? Кто нам бросает веревку, ниточку, волосок? И где мы находим силы за него ухватиться?
Эту историю мне рассказала моя коллега. Ей было тринадцать. Скромная девочка из тех кого в нашей стране принято называть национальным меньшинством. А еще маргиналами. Папа дворник, мама уборщица. А она стихи пишет. На русском. Хорошие стихи. Без детской наивности. Без взрослого цинизма. Просто стихи про лошадку, которая осталась в ее родном ауле и вздыхает глядя на звезды, скучая по мальчику с деревянным мечом. Про паутинку сияющую на солнце. Про то какой холодной бывает роса. И про яблоки размером с солнце.
И вот кто-то из многочисленной родни отправляет тетрадь в газету. И нигде не пишет, что автор девочка-школьница. Редактору стихи понравились. Он переслал их на международный конкурс. А дальше, как в голливудском фильме, девочка проснулась знаменитой.
Девочка-изгой, над которой все смеялись, дразнили за убогие, перешитые платья, называли тупой, вдруг стала гордостью школы. Да, что там школы, целого города. Интервью в газете, интервью на местном телевидении, поездка в Москву, и даже приглашение принять участие в конкурсе взрослых поэтов в одной из стран бывшего соцлагеря.
Это приглашение стало последней каплей. Били ее девочки из старших классов в туалете. Одна из них, намотала ее косу на руку и хлестала по лицу мокрой тетрадкой с новыми стихами, которую нашли в портфеле и предварительно окунули в половое ведро с грязной водой. “Тебе что больше всех надо? Ты что здесь самая умная, по заграницам вздумала разъезжать, уродина?”. Прозвенел звонок, тетрадку бросили в унитаз, последний раз плюнули в лицо.
На конкурс она не поехала. В школу тоже больше не вернулась. На утро у нее так заболел живот, что она не смогла встать. Местные врачи разводили руками. Тот самый редактор, который первым напечатал ее стихи выбил ей место по квоте в Московской клинике, родители поехали вместе с ней, потом забрали братиков и сестренку, так и остались в столице. Постепенно боли прошли, она доучилась пропустив в школе один год, поступила в педучилище и больше никогда не писала стихов.
Можно, конечно, говорить: “а вот я бы, я бы не испугалась. Не испугалась толпы осатаневших глумящихся подростков”. Но моя знакомая - не вы. Она говорит, что много раз, когда жизнь давала ей шанс, вот только протяни руку и ты поймаешь удачу, она видела глаза той девочки, которая хлестала ее тетрадкой по лицу и спрашивала: “ты что здесь самая умная? Тебе больше всех надо?”. Она говорит, что имя этой девочки записано на подкорке ее мозга, вместе с молитвами и маминой колыбельной. Даже имя ее первой любви стерлось с годами, а эту девочку она помнит. И помнит всегда, когда хочет улыбнуться понравившемуся парню, найти другую работу, попросить оплату за репетиторство, отстоять часть наследства, купить новое платье.
И вот прошло очень много лет. Она сама себя считает старушкой. Внуки уже скоро в школу пойдут. И как-то она видит, что ее младшая внучка крутится перед зеркалом с тюбиком крема в руках и изображает артистку, напевая песенку в стиле “что вижу о том и пою”. И как эту конфетку кареглазую одергивает братишка со словами: “Ты что самая умная здесь, пой с нами нашу песенку”.
Я сама не люблю пафосных слов типа “предательство”. Но я здесь всего лишь пересказчик. И моя знакомая говорит, что в этот момент почувствовала себя предательницей. Но не предательницей той девочки - подростка, которая писала стихи, а предательницей вот этой крохи, которой братья повторили ее же слова.
Рассказывает, что рыдала долго. Несколько часов. А потом посмотрела курсы повышения квалификации для работников начального образования. И в 50 лет поступила на психфак.
Мы в своей жизни встречаем множество дураков. Мы боимся того, что нас предадут, унизят, посмеются. Так и будет. И противостоять этому очень тяжело, практически невозможно. Но даже если тебе много лет, у тебя есть выбор, прятаться от злых глаз и слов или искать ту самую ниточку, за которую ты себя вытащишь. И не важно, кто тебе ее протянет. Маленькая девочка, поющая смешную песенку, незнакомец в поезде, случайный знакомый или человек из телевизора. Или ты сам станешь станешь себе спасительным волоском, ниточкой, а потом крепким корабельным канатом, который протянет тебя через любые бури.
Это все, что я хотела сказать вам сегодня. Обнимаю.
#ЕленаПастернак
Свежие комментарии